Vai e vem de urnas. A vida lá fora é tão mais interessante.
Eu quero escrever um sonho. Me escrever dentro da pele do coelho. Eu nos olhos
do Bartolomeu, ouvindo Morrison enquanto bebemos um vinho, fumamos cigarros e
empesteamos o ambiente com incenso de benjoin para dissimular o cheiro da erva.
Falar frases prontas e repetir versos antigos de poetas mortos, tão clichê
quanto essa cena, essa sala, esse vinho nacional e esse vinil rodando só pra
ouvirmos o chiado da agulha. Tão cafona quanto as roupas que usamos pra nos
sentirmos mais atraentes. Tão patético quanto escrever em blog. A vida lá fora
é tão mais interessante. E eu querendo escrever de dentro, de dentro dos olhos
do Bartolomeu. Fugindo dos perigos da rua. Camuflando meu medo de polícia. Eu
querendo escrever sem pensar, sem ler o que acabei de digitar. Exercício do
português. Não sai.
É tudo inventado. Enquanto meu cachorro dorme sob meus pés.
Então vamos tentar novamente.
Eu tenho desistido de entender. Não há entendimento que dê
conta. E as relações continuam nesse pé. Nesses sorrisos que se desfazem no ar
quando viramos de costas.
Eu não me lembro.
Eu querendo que a música me embriague e que as horas passem
bem, bem do jeito que costumam me agradar. Eu querendo de volta a madrugada. O
silêncio do escuro no canto do quartinho vazio. Qualquer movimento fazia
tremer. E as letras saiam quase que escorrendo por entre os dedos.
Agora eu sei do que se trata.
E não sei se sei fazer isso assim mais.
Strange days. Strange people.
O cheiro do café, o gosto da erva na boca.
Eu quero me.
De volta.
De um jeito que talvez nunca fui.
Eu sou o coelhão da loja de doces, te vendo passar pela
calçada. Te vendo me olhar e sorrir. Te vendo voltar pra me buscar. Te vendo
chegar com muitos amigos. Te vendo me jogar no fundo de uma caminhonete. Eu sou
o coelhão da loja de doces que te vi apanhar na cara. Sou o coelhão que te viu
apanhar na cara pra me devolver de onde me tirou. Eu te vi de dentro.
E o mundo te viu das câmeras de segurança que vigiam todas
as ruas. Todos os passos. Até que digamos adeus.
Eu queria escrever um texto que viesse como uma música, como
um blues tremendo de baixo pra cima. Segurando a frequência, segurando o ritmo
que descarrega. Até a música acabar.
Eu de dentro dos olhos do Bartolomeu. Me negando a cheirar a
bunda dos cãezinhos de madame que cruzam comigo no elevador. Correndo louco em
direção ao sol. E deixar que essa luz me envolva. Em espiral. Um carrossel. As
cenas que não se completam. Não é o início e não vai até o fim. E sempre volta
pro mesmo lugar. E nunca está do mesmo jeito.
Eu sou quem te diz o que acontece. Mesmo sem cigarros, sem
incensos, sem ervas e sem roupas. Só o Morrison continua aqui. Rodando sem o
som da agulha.
Enquanto um doutor sei lá quem, muito entendido do cenário
político nacional, dá pitacos sobre as intensões de votos que serão computados
amanhã. Empate técnico entre um
ex-ministro do PT, um ex-ministro do PSDB e um representante da moral e dos
bons costumes cristãos evangélicos que assolam o país desde a última depressão.
Que cidade é essa?!
Se as eleições cariocas fossem na capital paulista, o filho
do Maia seria o campeão.
Enquanto isso, eu sou a mosca, que não pousa em sopa
nenhuma.
Eu sou a mosca rondando na madrugada imunda, das cagadas que
se fazem quando eleger seu candidato é precedente pra qualquer ato estúpido
antiético.
Eu sou a mosca
rondando a cabeça dos bêbados recolhidos da praça na véspera das eleições.
Afinal de contas, bêbados também votam. E eu fiquei com os restos do que
deixaram pra trás.
Mas ainda é meu esse teclado. E o controle remoto da TV.
Troco do árabe reacionário pra banda de rock. Hoje é dia de rock, bebê.
Eu de dentro do coelhão, dos olhos do Bartolomeu, da mosca
rondando em círculos.
Eu me procurando aí.
Sem erva, sem vinho, sem nada.
